Hoy comienzo con una pequeña sección de textos de mi autoría escritos en una etapa un poco revolucionaria de mi vida, influenciada por unas experiencias personales y la lectura de unos textos del gran Ernesto Guevara de la Serna.
Hoy, "En el lugar equivocado (o "El Obrero")":
Ya no puede.
No sabe luchar con esas paredes,
ni contra quienes las gobiernan.
Quiere escapar de esas redes,
quiere caminar tranquilo, lo intenta.
Hace tiempo que no soporta a la gente,
ni los ruidos, ni el calor, ni siquiera
ese aire pesado y caliente que respira.
Intenta aturdir todo con su música.
"Quizás hoy sea más leve" - piensa.
Pero ya fue señor y esclavo, y esclavista.
Y camina sin llegar a ninguna parte,
consulta a las estrellas, y pisa sus pasos;
intenta salirse con su propio arte.
No lo logra. No soporta. Ya no quiere.
Habla y recibe traición, luego se parte.
Cada hora, cada día; todos iguales.
Se ríe, llora, se enoja, entra y sale,
se apresura, se duerme, y se enferma.
Ese calor, ese ruido, la molestia. Arde!
El silencio (que no existe), el acero,
el dolor, el olor, el temor, las tardes,
las noches, y cada día igual...
Fatiga, miedo. Camina y tiembla.
Se estremece, se muerde, piensa
y no hay salida. La ira que siembra.
Tiembla, late, se carcome...
...Al fin revienta!!!
28 - 01 - 11
